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Sein Name war Markus, er war kleiner als die anderen, auch irgendwie dünner und überhaupt machte er den Eindruck, dass das hier nicht seine Verananstalltung werden sollte – am ersten Tag schon. Wir waren im Ferienlager, so wie jedes Jahr im Sommer, seitdem wir sieben Jahre alt waren. Am Anfang hatte jeder so seine Probleme mit dem Heimweh, aber über die Jahre verlor sich das und man war eigentlich ganz froh, auch mal ohne seine Eltern ein paar Sommertage für sich und gleichaltrige Jungs zu haben, die von überall aus der Republik kamen. Außerdem waren die Betreuerinnen immer erste Sahne anzuschauen, wenn sie sich im selben 12-Mann Zelt umzogen, wie wir Jungs, wenn auch hinter Vorhängen, aber da gab es ja Mittel und Wege.
   Er war das erste Mal so lange von zu Hause weg und hatte schon auf der Hinfahrt im Bus großes Heimweh, er saß eine Reihe hinter mir und weinte ununterbrochen. Ich versuchte ihn zu trösten, sagte ihm, dass ich das Gefühl kenne, das sich das nach 1-2 Tagen wieder legen würde und das man dort verdammt viel Spass haben könne, so ohne die Eltern. Er hörte vorerst auf zu weinen, aber sein Gefühl, unbedingt wieder nach Hause zu wollen, blieb ganz offensichtlich bestehen. Er tat mir leid. So leid, dass ich versuchte, mit ihm in eine Gruppe und somit in das selbe Zelt zu kommen. Ich dachte, den kriege ich schon durch irgendwie. Ich mochte ihn. Er kam aus dem Berliner Umland, genau wie ich, nur aus dem nördlichen Teil und unsere Väter hatten die selben Posten. Das verband uns. Irgendwie gelang es mir dann auch, uns in eine Gruppe zu steuern.
    In den großen Armeezelten standen jeweils sechs Doppelstockbetten und wir teilten uns eines davon. Ich bot ihm sogar an, sich auszusuchen, ob er oben oder lieber unten schlafen wollte, was man eigentlich nie(!) tat, da man nie wusste, wer von den Jungs ins Bett nässen würde. Wenn die über einem schliefen, konnte es unangenehm werden. Man schlief immer oben und kämpfte bisweilen auch mit den Fäusten um diesen Schlafplatz. Er entschied sich für unten, was mich irgendwie beruhigte. Er hingegen beruhigte sich nicht. Bis auf die Zeit in der wir alle gemeinschaftlich aßen, weinte er ununterbrochen. Es war furchtbar traurig, ihm dabei zusehen zu müssen, ohne wirklich etwas für ihn tun zu können. Ein Großteil derjenigen, die mit in unserem Zelt lagen, konnten ihr Unverständniss zwar nicht verbergen, blieben aber höflich. Er wurde nicht gehänselt und auch sonst versuchte man, es für ihn nicht noch schwerer zu machen. Irgendwie mochten ihn alle, bis auf den Umstand, dass er natürlich mehr Aufmerksamkeit von der Betreuerin bekam, als der Rest der Gruppe, aber das lies man ihm durchgehen.
    Die erste Nacht muss nicht nur für ihn eine Katastrophe gewesen sein. Er schluchzte pausenlos in sein Kissen und in sein Kuscheltier, was zu verstecken ihm nicht gelang. Niemand im Zelt konnte in dieser Nacht schlafen und so versuchten wir, eine Strategie für ihn zu entwickeln, die dafür sorgen konnte, dass er wieder nach Hause käme – so bald wie möglich. Nichts wollte er mehr. Ich brachte die Idee ein, dass er den Inhalt eines Pfefferstreuers schlucken könnte. Das macht den Hals extrem rot und sieht derbe nach Halsschmerzen aus. Den Trick kannte ich von meinem Bruder, aus deren Klasse sich jemand auf diese Art um das Wehrlager zu drücken versucht hatte. Das dieser Versuch schief ging, und der Tüp einen Riesenärger bekam, verschwieg ich lieber. Ich dachte, die wären bei einem Jungen nicht so hart und das geht irgendwie beim Arzt durch, so das er nach Hause könnte. Der Vorschlag kam auch aufgrund mangelnder Alternativen in der Gruppe gut an und Markus entschloss sich dazu, das ganze am nächsten Morgen in die Tat umzusetzen. So saßen wir dann morgens im Essensaal und er schüttete sich unbemerkt den Inhalt eines Pfefferstreuers, der nicht voll war, in den Handballen, um das Zeug später zu schlucken. Nachspülen tat er mit dem ekelhaften Tee, der immer sauer roch. Wir verzogen uns ins Zelt und warten eine geraume Zeit, um zu sehen, ob sich was änderte. Ihm ging es nach einer halben Stunde ziemlich dreckig. Ihm war schlecht, er hatte glasige Augen und einen beängstigend roten Hals. Also ging er zum Arzt in der Hoffnung, dass er nun alsbald die Rückreise antreten könne.
    Als er zurück kam, war er sehr aufgelöst und weinte so sehr, dass ihm das Sprechen schwerfiel. Der Arzt meinte, dass es nur eine kleine Erkältung sei und das die schnell vorbei gehen würde. Der Versuch hatte also nicht zum gewünschten Erfolg geführt, was alle ein wenig mitnahm. Es musste eine neue Idee her, die sicher dazu führen würde, dass er nach Hause könne. Er fragte, ob jemand diesen Film mit Sylvester Stallone kennen würde, den in dem er sich einen Arm brechen lies, um aus dem Nazi-Lager zu kommen. Ja, jeder kannte den Film, es war “Escape to Victory“ und ich dachte erst, dass er das, was er da sagte, nicht ernst meinen könnte. Er könne sich doch nicht seinen Arm brechen lassen, nur um 10 Tage vor uns nach Hause zu fahren. Er meinte, dass dies der sicherste Weg währe und er das unbedingt wolle, wie auch immer. Wenn ihm keiner helfen wollen würde, würde er das eben allein durchziehen. Die Hälfte der Gruppe stieg aus, das war ihnen doch zu viel der Solidarität. Er band sich mit einem Handtuch ein Stück Seife auf den Unterarm, weil es die Knochen weicher machen würde, wie er sagte, und dann nicht ganz so sehr schmerzen würde. Ich hoffte, dass er sich das bis zum nächsten Morgen überlegen würde und konnte in dieser Nacht wieder nicht schlafen. Nicht weil er wieder weinte und die ganze Nacht schluchzte, sondern weil ich fand, dass das ein absolutes Wahnsinnsvorhaben sei, dass in keiner Relation zur Sache stand.
    Am nächsten Morgen gingen wir essen und man entschied, die Sache nach dem Frühstück durchzuziehen. Keiner sagte was und zwei weitere Jungs stiegen aus. Ich konnte das nicht, ich wollte ihm irgendwie behilflich sein, auch wenn ich nicht auf seinen Arm springen würde! Dafür aber hatte sich der gruppenstärkste Junge angemeldet. Ich glaube, dem ging es nicht primär darum, Markus zu helfen, viel mehr wollte er mal sehen, wie das so ist, einen Arm zu brechen. Nachdem Frühstück gingen wir mit vier Jungs ins Zelt, räumten die Matraze von seinem Bett, nahmen eine Latte aus dem Lattenrost und er legte seinen Arm über diese Lücke. Ich gab an, draußen nachzusehen, ob denn nicht jemand kommen würde.
    Ich ging vor das Zelt, aus den Boxen, die im gesamten Lager montiert waren, plärrte “Tarzan Boy“. Ich konnte niemanden sehen, gab nach drinnen “grünes Licht” und konzentrierte mich auf “Tarzan Boy”. Dann hörte ich es krachen und kurz darauf hörte ich einen unheimlich klingenden und lauten Schrei.

Noch am selben Tag wurde Markus von seinen Eltern abgeholt. Ich habe nie wieder von ihm gehört.

Auf den Ziegeln lag der Frost der Nacht. Wenn es nicht windig war, lagen alle noch auf den Dächern und machten aus dem dunklen Rot, was doch immer grau schimmerte, weiße Zelte, die mächtig in den Himmel ragten und schon vom Winter erzählten. Wenn es doch mal windig war, fielen sie zu Hauf von den Dächern und lagen dann gebarsten auf dem Gehweg, den es zu gehen galt. Auch hier waren sie noch weiß bedeckt und man wusste, die warmen Zeiten sind vorbei. Man lief um sie herum, kickte sie hin und her und holte sich Anranzer, von allen Hausmeistern, an denen man, bis man den Weg zur Schule geschafft hatte, vorbei musste. Die Ziegel sollten ganz bleiben und irgendwie den Weg zurück auf die Dächer finden, um die nächtlich enstandenen Löcher auf den Dächern zu schließen. Ziegel gab es wohl nicht so viele und die, die den Weg nach unten noch halbwegs unbeschadet überstanden hatten, sollten wieder rauf. Rauf zu den weißen Zelten, um sie wieder dicht zu machen. Im Regelfall blieben sie dort dann bis zum nächsten großen Wind und fielen wieder auf die Gehwege. Von Glück konnte man sprechen, wenn sie dabei nicht die Säufer erschlugen, die nachts aus der Treffpunkt-Gaststätte ihren Weg nach Hause wankten. Tüpen wie Kutte vielleicht, die es auch damals zu Hauf schon gab.

Auf dem Schulhof ergab sich einem ein ähnliches Bild. Ziegel soweit man sehen konnte. Man musste dann immer schnell ins Gebäude, damit nichts passieren könnte mit den noch kleinen Köpfen. Da hätte auch das Pionierkäppi nichts ausrichten können. Soviel wussten sie. Man schlurfte dann durch das alte Schulhaus, was vor 1945 eine Kommandozentrale für den sich im Bau befindlichen Flughafen war, schaute bei den Hausmeistern vorbei, die unten im Keller die riesigen Öffen heizten, damit es wenigstens halbwegs warm wurde. Sie taten das schwitzend, mit freiem Oberkörper und großen Schippen. Schnell waren sie und gechickt. Sie ließen sich gerne dabei zusehen, es machte sie ein wenig stolz, so eine wichtige Aufgabe erledigen zu dürfen. Wenn mal einer der beiden nicht da war, merkte man das umgehend. Es war kälter in den Räumen. Wenn man genug davon hatte, ihnen beim Schuften zuzusehen, schlurfte man weiter. Zum Werklehrer vielleicht, der in seinem Raum eine große Karte an der Wand hängen hatte. Eine Karte, auf der Flugplatz komplett dargestellt war, so wie Adolf in bauen lassen wollte. Der Werklehrer war ein netter Mann und der einzige, der politisch nicht so verbrähmt war, wie fast alle anderen Lehrer. Er erklärte einem all diese Sachen vom Flugplatz und von dem, wie weit die damals kamen und warum sie nicht noch weiter bauen konnten. Er sammelte alles darüber und bewahrte es in seinem kleinem Raum auf. Nicht um es den Schülern zu zeigen, sondern um es bei sich zu haben. Manchmal lief er am Wochenende mit dem Spaten in der Gegend rum und buddelte irgendwelches Zeug aus der Erde. Man fand sowas spannend damals, man war klein.

Die Klassenräume waren groß, mitunter ziemlich kalt und rochen nach einer Mischung aus nassen Klamotten, Schulstullen, die noch irgendwo in den Bänken lagen, Qualm aus den riesigen Öffen im Keller und manchmal auch ein wenig nach Pisse. Der Gestank von den Toiletten kroch durchs ganze Schulhaus. Auch wenn die Türen alle zu waren. Die Fenster waren undicht und zog es einem immer kalt um den Nacken, wenn man da so saß. Die Jacken mussten auf dem Flur hängen bleiben, so das man sie nicht überziehen konnte. Das ergab ein lustiges Bild, wenn man mal wieder dem Unterricht vor der Tür beiwohnen musste, was ja hin und wieder mal vorkam. Da hingen dann auf einhundert Meter Flur massig viele Jacken zwischen den Türen und sahen so aus, als würden ihre Träger noch in ihnen stecken und alle brav an der Wand stehen. An guten Tagen, wenn man bis zum nächsten Klingeln noch Zeit hatte, verstauschte man einige von denen. Auch über die Etagen. So kam es vor, dass die Tüpen aus der Zehnten, die ganz oben im Haus untergebracht waren, ihre Jacken im Keller wieder fanden, wo die Ersten lernten. Wenn sie rausbekamen, wer dafür verantwortlich war, fanden sie das nicht zum Lachen. Wohl dem, der einen großen Bruder hatte.

Wenn es mal all zu kalt war, beide Hausmeister krank waren, so dass keiner heizen konnte, oder es eben sehr stark stürmte, wurde die Schule ganz geschlossen und man konnte den Weg, wieder mit den Ziegeln kickend, umgehend zurück gehen. Zu Hause wartete der Ofen darauf, dass man ihn fütterte. Asche raus, runter in den Keller, um die Kohlen zu holen anheizen und erstmal für eine halbe Stunde wieder ins Bett kriechen, damit es auszuhalten war. An guten Tagen hatten die Eltern das morgens noch gemacht. An schlechten, wenn auch sie schon weg mussten, war man dafür selbst verantwortlich. Für alle Zimmer wohlgemerkt. Asche raus – Kohle rein. Jeden Tag. Man hat es gehasst. Jeden Tag die Kohlen aus dem Keller schleppen – immer Abends vor dem Essen. Nach nach der halben Stunde unter der wärmenden Decke und dann, wenn die dick zugefrorenen Fenster endlich den Blick nach draußen zuliessen, verließ man das Bett und genoß die wohlige Wärme, die aus dem Ofen bullerte. Solange bis es wieder Nacht wurde und mit ihr die Kälte kam.

Wenn man morgens mal nicht soviel Geduld hatte und auf die Wärme warten wollte, setzte man sich in die Küche und machte alle Flammen das Gasherdes an, schloß die Tür und wärmte sich dort. Genau so, wie ich es heute tue.

Vor dem Block lag der Wäscheplatz. Auf dem spielten alle Jungen immer “Ball über die Stange”, ein Spiel das sich mal irgendjemand hatte einfallen lassen. Der Ball musste dazu immer über eine Wäschestange gespielt werden um ihn dann im Tor zu versenken, das auch durch Wäschstangen als solches definiert wurde. Es gab sogar kleine Tuniere in der Disziplin. Immer vor dem Block. Die Jungen liebten das. Da war es auch, als ich mit dem großen Jungen in Streit geraten bin. Ich war acht, er mindestens fünfzehn. Es wollte mich schlagen, weil ich “frech war”, wie er meinte. Ich warf einen Stein nach ihm. Der landete auf seiner Stirn, die stark blutete und ihm eine anständige Narbe fürs Leben schenkte. Seine Mutter war nicht begeistert aber ich ich war viel zu klein, um Ärger zu bekommen. Insgeheim fanden das auch alle sehr mutig. Außer ihm und seiner Mutter natürlich. Hinter dem Wäscheplatz lag eine große Wiese, die durch zwei Blöcke gesäumt wurde. Geradezu konnte man die Hauptstraße sehen, die im Schatten der alten Kastanien durch die Stadt führte. Im Frühsommer fuhren jedes Jahr die Friedensfahrer durch. Wir bekamen dann schulfrei und konnten ihnen zujubeln, was wir immer voller Freude taten. Wenn im Herbst die Kastanien ihre Früchte verloren, haben wir sie eingesammelt und in die Schule gebracht, – für die Tiere im Wald. Wir schleppten säckeweise Kastanien und Eicheln dorthin. Es gab eine Liste, auf der gekennzeichnet war, wer schon am meisten Futter abgegeben hat. Wir standen oft auf dieser Liste.

Um die Wiese vor dem Block befanden sich so etwas, was man heute nicht mehr Straßen nennen würde. Es waren eher Wege. Parkplätze gab es keine. Jeder parkte sein Auto da, wo es eben hinpasste. Kreuz und quer – kunterbunt. Nur auf diese Wiese wagte sich mit dem Auto niemand. Im ganzen Neubauviertel gab es diese Wiesen, vor jedem Block aber auf keiner habe ich jeh ein Auto stehen sehen. Im Sommer saßen die Menschen mitunter auf diesen Wiesen und grillten. Ganze Familienfeste wurden dort im Schatten der Blöcke zelebriert. Die Mädchen spielten dann Federball, die Jungen Ball über die Stange und die Alten soffen. Manchmal sangen sie sogar. Am nächsten Morgen räumten alle gemeinsam auf.

Zwischen der Haustür und der Wiese war so ein Weg und dann standen dort noch die großen und verrosteten Mülltonnen, die manchmal, aus mir unerfindlichen Gründen – auf den Weg geschoben wurden. Wenn der Wind mal stark durch die Blöcke fegte, trieb er die Tonnen immer ein paar Meter, auf diesem Weg, vor sich her. Irgendwer musste sie dann wieder zurückschieben und schimpfte über die Bremsen, die an den Tonnen “mal wieder nicht funktionierten”. Wenn es sehr windig war konnte es auch passieren, dass in der Wohnung die Fenster aufsprangen, was mir immer ein wenig Angst machte. Die Haustür hatte keinen Türknauf, nur eine Klinke. Mann hätte sie abschliesen müssen, um sie zu veriegeln. In den allerseltesten Fällen war sie zu. Nur Schulzes haben sie hin und wieder zugesperrt. Vor der Tür stand ein Hasselnussstrauch. Neben dem planzten manche Bewohner ein paar Blumen. Die Eltern auch, “weil doch schon sonst alles so grau ist in der Neuen Wohnstadt.” Im Hausflur war dieser graue Granitboden, den immer alle “Terazzo” nannten. Die Wohnungstüren waren nach zehn Jahren schon vergilbt, – ebenso wie die lackierten Wände -, aber es war immer sauber. Die Türen hatten miserable Schlösser, die man ohne weiteres mit einem Schraubenzieher und einer Zange öffnen konnte, wenn sie denn nicht abgeschlossen waren. Das war zumindest dann praktisch, wenn man mal wieder seinen Schlüssel vergessen hatte. Die Nachbarin half dann immer mit dem Werkzeug aus und wenn doch mal abgeschlossen war, machte sie einem ein Käsebrot, manchmal einen Kakao und nahm einen auf, bis die Eltern kamen. Ober spielte Frau Schmidt immer am Flügel, was der ganze Block hören konnte. Frau Schmidt spielte sehr gut, fand ich. Manchmal begleiteten mich ihre sachten Anschläge in den Schlaf. Die Schmidts waren weit rumgekommen in der Welt. Er war Ingenieur, sie Pianistin. Sie fuhren gemeinsam in die UdSSR, nach Bulgarien, Rumänien, Ungarn und sogar in der Mongolei waren sie mal. Sie brachten uns dann immer kleine Geschenke mit. Die Schmidts waren sehr nett. Außerdem hatten die im Hausaufgang das einzige Telefon. Was erst bedeutungslos erschien, erwies sich dann später als “heißer Draht in die Zentrale”, aber über sowas dachten wir als Kinder nicht nach. Über den Schmidts lag nur noch der Dachboden, den wir immer überaus spannend fanden. Viel Zeug stand dort rum. Und wenn mal wieder eine Familie aus irgendeinem Altbau in den Block zog, verstauten sie alles, was keinen Platz mehr in der neuen Wohnung fand, auf jenem Boden. Er war aus jedem Treppenhaus im Block zugänglich und so konnte man das ganze Haus ablaufen. Sehr häufig spielten wir da oben und wühlten in den Sachen fremder Leute.

Am Anfang der Strasse, also drei Blöcke weiter, war die Kaufhalle an der fast immer Menschen aus dem Viertel anstanden. Wenn dem mal wieder so war, stellte man sich einfach mit an. Manchmal zwei, – dreihundert Meter lang. Es musste schließlich einen Grund haben, warum die da alle anstanden. Wenn man dann den Findling auf Höhe mitte der Strasse erreicht hatte, wusste man, es war nicht mehr lang. Meistens gab es dann Bananen oder Apfelsinen meistens waren die schon lange alle, bevor man endlich am Ziel war. Hinter der Kaufhalle befand sich ein großer Spielplatz, der größte des Viertels. Dort trafen sich immer alle Kinder und auch deren Mütter. Sie brachten Kaffee und Kuchen mit und versüßten sich mit diesem den sonst so grauen Alltag.

Letztens ist die Kaufhalle eingestürtzt. Sie stand schon zehn Jahre leer. Der Spielplatz dahinter wurde neu gemacht, es ist da jetzt nicht mehr soviel los. Aus den Wegen wurden Strassen, daneben gibt es Mieterparkplätze in Reihe und Glied, mit angepinntem Nummernschild, damit sich auch kein anderer darauf stellt. Die Mülltonnen haben nun so eigene Häuschen. Mit dach und abschliessbarer Tür. Damit auch niemand seinen Müll dort reinwirft, der nicht dort wohnt. Alle Türen sind neu, mit Knauf und Gegensprechanlage. Auf die Terrazzo-Böden wurde Linolium geklebt, die alten Haustüren wurden durch dunkelbraune Sicherheitstüren erstetzt und die Wände wurden mit Farbchips bedeckt. Alles sicher – alles sauber. Die Schmidts wohnen da schon lange nicht mehr, die Schulzes auch nicht und wir, sowieso, schon lange nicht mehr.

Alles was immer noch so aussieht, als wäre nie etwas geschehen, ist die alte Wiese. Mit neuem Wäscheplatz versteht sich.

Ich werde nie wieder in einem Neubau wohnen.

Mal eben los müssen.